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3 juillet 2012
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AI-JE LE DROIT ?
Ai-je le droit d’écrire,
D’être nommé poète
Quand le monde qui vit
Va vers son agonie,
Et que je crée des mots
Comme on fait des tableaux,
Des phrases bien jolies
Nées pour plaire à l’esprit ?
Pendant ce temps, partout, la nature en colère
Veut conquérir la terre occupée par les hommes,
La mer monte et franchit leurs digues dérisoires,
Dévorant les maisons, emportant leur histoire,
Les rivières débordent, envahissant les champs,
Les granges, les vergers, les villages dormants,
Les pluies folles dévalent et charrient en torrent
Une boue sombre et lourde qui resculpte l’argile…
Et puis la sécheresse qui rend les sols arides,
Allume au creux des bois des incendies géants,
Ravage les pays, assoiffe leurs peuplades,
L’été de braise avale la force des terriens,
Brûle leur peau tannée, étouffe leurs cultures
Tandis qu’au long des pôles,
La glace immaculée aux profondeurs enfouies
Peu à peu se détache et glisse avec ardeur
Vers l’horizon lointain qui sent bon la chaleur,
Traînant en son exode invincible et cruel
Des ours aux yeux perdus qui ne comprennent pas…
Et les courants marins vagabondent gaiement
Cependant qu’en secret, mystérieusement,
Les plaques tectoniques valsent et s’entrecroisent…
Des tsunamis s’élancent à l’assaut des rivages
La terre gronde et craque et s’entrouvre avec rage…
Aussi, les neiges tombent, engloutissent sans fin
De vastes territoires dont les routes s’effacent,
Ne laissant pour mémoire qu’une vallée de givre…
Et puis ce sont les vents, les tornades géantes
Qui tournent en toupies ou galopent sans frein
Pareils à des troupeaux de beaux mustangs sauvages
S’amusant à broyer au long de leur passage
Tout ce qui fait obstacle à leur énorme élan…
Puis ce sont les volcans qui lancent vers l’azur
Leurs poussières fumantes et leurs feux de dragon
Momifiant la matière en statues pétrifiées,
Changeant en musées d’ombre une forêt de villes…
Ai-je le droit d’écrire,
D’être nommé poète,
De parler de ces choses
Qui font mourir les hommes,
D’être vivant encore
Quand tant d’autres sont morts
Et d’aligner des mots
Comme on peint des tableaux ?
Oui, peut-être le puis-je,
En vertu de ce droit qui permet aux humains
De résister au mal en cueillant la beauté,
En lançant à tous vents l’écho d’une parole
Qui apaise les cœurs en les faisant rêver.
Mais il y a encore ces guerres sans répit
Ravageant des contrées,
Le fanatisme aveugle et ses jeux de terreur,
Les dogmes sans pensée qui veulent imposer
Aux âmes endormies de fausses vérités,
L’obscurantisme épais qui occulte la paix,
Et cette avidité qui sait bien se cacher,
Qui sous de faux semblants cherche à mieux posséder,
Le règne des tyrans, despotes meurtriers,
Dont la cupidité ne cesse de grandir,
Entravant tout bien-être et toute liberté…
J’en ai honte d’écrire,
D’être nommé poète,
De me gorger des mots comme d’un vin de fête,
De ne rien pouvoir faire pour changer tout cela
Si ce n’est soutenir tous ces vaillants héros
Qui agissent vraiment ici, là-bas, sans trève,
Pour nous sauver un peu de toute corruption
Et toute destruction.
Alors, en leur rendant hommage,
Il me semble, peut-être, avoir le droit d’écrire
et me dire poète.
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